Julius Eastman :O

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La poesía

Está en cada objeto, en cada cosa inanimada y quieta. Pero se empeñan en sernos útiles, las cosas, y así asfixian lo poético que hay en ellas. A los objetos hay que torturarlos salvaje y sádicamente durante años, para que confiesen tiritando toda la poesía que contienen, y nos la vomiten desparramándola por doquier. De otra forma el objeto nos contará cualquier milonga de lo útil, y hará que nos conformemos con lo útil, seremos siervos de lo útil, y lo práctico habrá asfixiado a lo otro.

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Trendin Tropic

Dentro de 6 días participaré en el Arts Directors Club Kongress en Hamburgo.

ADC cello

Teatro majete eh?

Joder, ¿qué estoy yo haciendo ahí con tipos que han trabajado en Google? Pertenecientes a la cream de la cream de las agencias de publicidad mundiales, que gestionan campañas de Coca Cola, Nike, …el tipo que controla y analiza los trends en Youtube hablará un poco antes que yo suba mi culo a escena! Como se puede ver en el programa, yo soy el único mono de feria. Me han puesto ahí para entretenerles y hacerles sentir la magia! De joven yo quería ser terrorista. ¡Descubrí mi error a tiempo! y sin solución de continuidad lo cambié por ser artista de la pista. Pero sigo manteniendo esa visión: un artista es un hombre bomba, que cuando está en medio de la multitud, activa su mecanismo de fabricación casera, y hace volar todo por los aires. Por esa razón, es interesante acceder a según qué sitios (¿de qué sirve hacerse explotar entre los tuyos? ¿Para qué coño dirigirte a gente que piensa como tú, que comulga con tus ideas, y que acepta tu discurso y lo comparte? Adiós compañeros!). Cuando a un artista le celebran y le aceptan, cuando encaja, entonces está jodido (ay Angélica!), te desactivan, neutralizan la honda expansiva, y la convierten en una lluvia de confeti. Todos celebrarán y jalearán la explosión multicolor, que no dejará huella alguna, ni esparcirá restos humanos, si acaso acentuará un poco más el rictus de satisfacción en sus caras.

En mi violonchelo cabe toda la tristeza que me fue concedida. Pero mi música ya no es el vehículo de queja y cabreo que fue el teatro. Me niego. Tengo un proyecto digno y definido, del cual soy responsable, que tengo que promocionar y vender lo mejor que pueda. Me tiene que ir bien. Me estoy encargando de que así sea, pero no me puedo convertir en un mono de feria. Eso nunca.

Así que estoy trabajando muy muy duro desde hace días para ser consecuente con todo esto: Estoy jodido.

Un Arts Director, es lo que en castellano conocemos como un “creativo” de publicidad. Les gusta definirse a sí mismos como “smile spreaders”, a ver…

[I am] Art Director with a passion for problem solving and smile spreading. I believe that good design can make people’s lives better. I believe in the power of ideas and I believe that anything can be solved through communication.

Hay que tener en cuenta, que esta gente nos ha confundido por completo, haciéndonos perder el norte desde nuestra más tierna infancia (la publicidad, como el porno, debería estar prohibida para los niños!), persuadiéndonos por todos los medios (y disponen de TODOS los medios y recursos imaginables) que su producto es el fin y sentido de nuestra vida, trabajan duro para poner al lobo la piel de oveja más tierna y suave.

Si alguna vez pongo música, o dejo música a un anuncio (con cuyo contenido no esté de acuerdo), ese día estoy muerto. Por mucho dinero que me ofrezcan, por mucha repercusión que vaya a suponer para mi trabajo. Mi música no está a vuestro alcance, ni lo soñéis cabrones.

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Andrómeda Mega Express Orquesta


El otro día fuimos a verles, no caben en escena, es desbordante. Son de esas cosas que solo hay en son esas cosas que solo hay (que son, que solo hay).
www.andromedameo.com

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Berlin, un día cualquiera, ayer u hoy, pero sábado

Artistas vestidos como artistas (puaj!), gente de todas las edades y condiciones pedaleando aquí y allá, el tipo maníaco compulsivo y de conducta agresiva que ronda otra vez por el café en el que me conecto a internet… Realiza su periplo vital y cumple sus pequeños ritos que le salvarán la vida un día más. Luego sale a la calle, no está tan loco, pues mira bien antes de cruzar, a derecha e izquierda, pretende ser peligroso, pero dado que no lo es para sí mismo, dudo que lo sea para los demás. El vecino ha vuelto a despertarme a las 8:15 con su trasiego multi-tarea; sus golpes, pasos, portazos y cacharreos abarcan casi todo el rango de frecuencias graves; de los 30 a los 150 hercios. El concierto dura alrededor de 40 minutos, lo suficiente como para desquiciarme. Miro el lado bueno: ahora madrugo todos los días. Pero ayer me sorprendí trazando un plan para matarle, asaltar su casa, o simplemente provocar un accidente que le impida andar y cacharrear; se alimentaría a través de una pajita, y navegaría por internet utilizando el movimiento de sus ojos. Después de la sorpresa no vino el arrepentimiento, sino que sopesé los pros y los contras de cada plan, y opté por recrearme y perfeccionar mentalmente aquel que parecía más factible. Después de todo dudo que nadie quiera o vaya a echar de menos a un tipo que nunca sale de casa más que para avituallar su miserable existencia. No trabaja. Tampoco recibe visitas. Sus lesiones irreversibles no privarían de cariño o subsistencia a ningún animal doméstico, no al menos que yo sepa. Tendré que indagar en este último punto, no me gustaría que un pequeño peludo muriera deshidratado o de inanición, no se puede cuidar de un animal doméstico con el movimiento de los ojos. De repente cambié de plan, pensé en taladrar el techo (su suelo, mi techo es su suelo, su suelo es mi techo), y utilizar el agujero para cagarme en su puta madre, pero al instante me imaginé que él podría tirarme a través del mismo aceite de oliva, o desechos líquidos. Él está arriba, así que si hago un agujero, yo tengo las de perder. Mau me ha dicho que estas cosas se solucionan con amor. A veces le hablo y le digo que le quiero, le agradezco sus ruidos, pero mi amor no tiene la misma fuerza, duración e intensidad que mi odio, quiero matarle en un 80% y amarle en un 20%. Matemáticamente hablando, está muerto.

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dawn of midi: pan excercise

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me ocurre desde pequeño, sin explicación alguna, sin nada que lo justifique… de repente se desvanece toda mi fuerza, me desmorono y me des-sincronizo de mi día a día, mis órganos apestan y se incomodan los unos a los otros, me vuelvo un ser inexpresivo y siento asco por mí mismo. estoy fuera de tempo, totalmente desafinado, ajeno a las tareas y sueños que me he impuesto, los cuales observo con gesto torcido, recelo y desencanto. ya no tengo fe en nada, no tengo fuerza. rueda dentada a la que le faltan los dientes, mecanismo de chicle y harina. necesito desesperadamente algo a lo que engancharme, como un yonki… busco en los periódicos un nuevo terremoto con miles de muertos para entretenerme 10 minutos, o quizá alguna jugosa noticia de un político caído en desgracia. mato soldados en el age of empires, aviones en el air supremacy o zombis en el zombi assault. me hago unas pajas, me como dos tazones enormes de cereales con leche de chocolate, toco a bach sin sentir nada, y lo toco 10 veces más para comprobar que no vale nada. me echo una siesta de 3 horas en el sofá, acurrucado como un gato gigante, sin quitarme las botas ni sacarme el móvil del bolsillo, que se me clava en la ingle. no como. no voy a trabajar. me voy a ver una película en 3D de “the avengers. the age of ultron”, compro un cubo de palomitas gigante con mirinda de naranja de medio litro. no contesto las llamadas de mi madre ni los mails. el aquí y ahora es una charca nauseabunda en la que se me ha quedado atorado el jeep. no hay nada que pueda hacer por salir de aquí, ni ganas. simplemente pongo las luces de emergencia y espero a que venga a buscarme la grúa. tarde o temprano viene, siempre viene y este trasto se pone en marcha. pero ahora no queda belleza ni amor en el mundo, no queda nada por lo que valga la pena aullar, ya no quiero ser artista. ya no creo en la música. ni en el dolor. me aburre el dolor. no siento dolor alguno. no siento nada.

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pasos

hoy he tocado bien. cuando estoy mal, toco que no veas. aunque quizá todo es demasiado cómodo. tengo mi sitio debajo del puente de schönhauser, al lado de casa. estoy en casa leyendo o tocándome el nardo. guardo el libro o guardo el nardo o guardo los dos. empaco las cosas y me bajo a tocar. me levanto 100 pavos y me vuelvo al libro o al nardo. demasiado cómodo. lo cómodo arruina la oportunidad de lo inesperado. lo cómodo nos saca el nazi que llevamos dentro. el enjuto del vecino de arriba me tiene frito. sus pesados pasos se clavan en mi silencio y lo arruinan, ensucia con el peso específico de su cuerpo transportándose de la habitación a la cocina y viceversa, ensucia mi silencio, mi paz. se caga en mi paz, que como hombre de guerra tanto me ha costado conquistar. me despierta cada día a las 8:15 con sus pasos de mediocre y con su radio de mierda. ayer fui a hablar con él, que dice que me den por saco, que él también me oye tocar. pero dado que en casa yo solo toco el clave, será que el puto enjuto mojamuto éste está comparando su asquerosa masa corporal siendo atraída por la gravedad con bach? su radio sonando los éxitos de los 90 con rameau? hoy he tocado bien, estoy trabajando en un nuevo tema en la menor, la menor es una tonalidad maravillosa para el violonchelo. realmente me duelen los pasos de este señor, está haciendo pipí sobre mi comodidad, y eso me hace tocar mejor. debería subir y darle las gracias, y darle 50 pavos.

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provocar

cuando uno dice o escribe algo, lo suele hacer expresando una opinión, o una preferencia o sensibilidad personal. pero dado que las palabras y las expresiones que utilizamos, además de definirnos y expresar nuestras opiniones, crean un efecto concreto y predecible sobre el otro, también podemos utilizarlas para provocar una reacción determinada, aunque no expresen lo que pensamos, o incluso sean contrarias. supongo que a eso se le podría llamar provocar. en un sentido literal; intentar provocar algo concreto en el otro. es una herramienta más que legítima para aquellos que nos dedicamos a esto (qué es esto david? a qué te refieres??).

de qué sirve que yo toque una música preciosa, y diga diga “amo la música”? a dónde nos lleva esto? qué clase de tontería…? algo así no va a ningún sitio. un ambientador de pino para tapar el olor a tabaco. un anuncio de crema hidratante que hidrata. algo cómodo y económico. una siestilla de 20 minutillos. un me gusta en facebook…

por qué te tienes que explicar todo el rato david? por qué no dejas dejar?

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el odio a la música

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leer

el primer libro que me leí en serio, a voluntad, fue “la revolución de las masas”, de orgeta y gasset. lo encontré por casualidad. tenía 18 años, la edad a la que desperté a la cultura. me enamoré de ese señor. nunca he podido ser un buen lector. tarugo de mí. dejé de leer durante unos años, pero luego el huracán angélica me inoculó el virus de las malditas palabras de nuevo, y empecé a leer como un… tarugo. hace poco estaba con “viaje al fin de la noche” de céline, pedazo de libro y puto señor escritor este señor. luego me leí mi primer libro de thomas bernhard, autor que he pospuesto durante 10 años por razones de salud mental y solapamiento discursivo (pablo caruana fue el primero que me habló de él “tienes que leerlo, habla de cosas parecidas a las tuyas…”, así que lo evité adrede todos estos años). su libro “tala” es un virtuoso taladro mental; a mitad de libro, me quedé postrado en la cama por 3 días. ahora estoy con “el mapa y el territorio” de houllebecq, cachondo mental talentoso hijo de la gran puta. hay que leer, es la mejor televisión que hay.

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los animales me caen mal

al menos los que he conocido. no sé si los leones me caerían mal o bien. no lo puedo saber, ni quiero saberlo, pero los animales domésticos y salvajes que he podido conocer a lo largo de mi vida, me han caído francamente mal. sinceramente, cuanto más lejos, mejor. bueno… ahora que lo recuerdo, había un hamster, que por cierto llamé maribel como a mi madre, que me caía bien. aunque un día tuvo crías y se las comió a todas vivas, empezando por la cabeza. pero me caía bien la muy psicópata, recuerdo que le construía galerías subterráneas con los tubos de cartón del papel de cocina y del water.

lo que quiero decir es que por muy mal que me caigan, no me los voy a jalar. uno no se jala a alguien por que le caiga bien o mal. eso no quiere decir que me caigan bien los vegetarianos, también me caen mal. es cierto que nos sentimos superiores. no lo voy a negar. arg, no soporto el rollo vegetariano, por no hablar del rollo vegano. la sola palabra me repite. vegano. suena como verano sin ganas. o vegiga del ano. pero por muy mal que me caigan (y hay algunos majos, como mi hamster maribel), pues no me los voy a comer, uno no se come a un vegetariano por muy mal que le caiga, el animal.

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Klagelied für ein lachërn


mientras he tenido que aguantar tocar en bares de mierda por 50€ (ay berlin… qué poco cuidas a tus músicos!), estos chavales del norte de alemania, me llevaron a su ciudad en tren de puta madre, para tocar un concierto en su fiesta de cumpleaños. me cuidaron, y me pagaron 300 pavos. ole por ellos. a ver si aprenden algunos festivales de pacotilla. antes de empezar el concierto, estaban afuera cantándole a la chica una canción alemana de cumpleaños, así que grabé un trozo de estrangis con mi teléfono, y les hice esta canción. jajajaaa… se quedaron a cuadros cuando la oyeron. coño, si parece un coro de esos de la bjork. un placer.
Estaban todos en la universidad, estudian cosas muy raras… teología, etnología alemana, ingeniería industrial… el futuro!

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precioso

todos los días vendo algún disco en mi tienda de internet. me despierto y tengo mails de gente que lo ha comprado en argentina, o en rusia… es precioso! al comprar, hay un botón que pone “pagar más”. la industria discográfica está destruida, casi nadie paga ya por la música… además en bandcamp (el servicio que yo utilizo para vender mi música) se puede escuchar TODO el disco sin pagar. pero la gente paga, y hoy el señor kirsanovs, ha pagado no 9€, si no 18€! el doble. no es precioso? la gente sabe que está apoyando un proyecto, y que en cierto modo son parte de él. qué ponito.

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pasen y lean

http://elpais.com/m/politica/2015/04/17/actualidad/1429263577_514610.html

tengo la desgracia de ser adicto al periódico desde los 15 años. he intentado quitarme este vicio cotilla (camuflado de información sobre lo real) por la desgracia ajena, esta aproximación al prójimo (no próximo) superficial y de usar y tirar, lo he intentado. pero no pude. si es que quedan artistas en el periodismo, este tío debe ser uno de ellos. este tal manuel jabois ha transformado en un placer lo que suele ser un padecimiento; véase leer el periódico. gracias manuel por este artículo que tanto placer estético me ha provocado (casi como unas buenas tetas con pezones anchos y morenos, o un cuarteto de cuerda afinando sus instrumentos sobre escena antes de tocar loquesea). gracias.

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