Tienes talento

Hoy, durante una dura clase de violonchelo, he vuelto a ver cara a cara mi falta de condiciones. Luego en el metro, pensaba qué hubiera sido de mi si hubiera tenido talento. El talento de los cojones. Al rato miré mi mail (lo miro compulsivamente cada 20 minutos, incluso rebuscando en el correo basura como un pordiosero en busca de cualquier des-hecho, un mensaje perdido que me salve, o una invitación a tocar en un lugar lejano y disparatado.) , miré mi mail y tenía esto:

Hola,

soy xxxx García, te escribo porque estamos preparando un nuevo programa de televisión y buscamos gente […] cantantes, bailarines, acróbatas, malabaristas, cantantes, animales, Se trata de la versión española de Britain’s Got Talent, puedes echar un vistazo al programa en youtube.
Nos encantaría poder contar con alguien que toque el violoncello. No sé si a ti esto te puede interesar. Puedes ponerte en contacto conmigo en el tlf. xxxxxx

Qué hago?? Me presento? Me presentaría como animal, eso sí. No jodas. Me preocupa que me hayan invitado a esto. Algo debo de estar haciendo mal para que la señorita García haya pensado en invitarme al Got Talent éste. En fin.

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Mis viejos cojones

Cuando te salen pelos en los huevos, es un cisma en la vida de cualquier chaval, pero lo que nadie me había dicho es que es igual o hasta más cismante cuando se te empiezan a llenar los huevos de canas. Pues eso, que estoy cismando. Que se me están haciendo viejos los cojones.

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Ingredientes para un estado de Gracia

Me encuentro en estado de gracia. Ya dura más de una semana. Cabalgas a pelo sobre un caballo que en cualquier momento te va a dejar tirado en medio de nada, muy lejos de casa. Arriesgo mi salud mental para conseguir estos momentos, la vida no tendría sentido sin ellos.

Ingredientes:
– Escuchar 133 veces “So ist mein Jesu nun…” y 26 veces el aria “Aus liebe” de Bach, 16 veces el final de la 2ª de Mahler y 9 veces el Alles Vergängliche de la 8ª del mismo cabronazo.
– Aprender a tocar “Le Timide” de Rameau.
– Saber que Pedro, el amigo de mi madre, se está muriendo ya.
– Ver a Almu (a la que di clases de violonchelo cuando tenía solo 8 años) con 22 años hecha una mujer.
– Conocer a Valerie Inertie por la calle y comerme un falafel con ella, recibir de su mano mi primera clase de tango y abrazarla bajo una lluvia de la hostia, sabiendo que nunca habrá nada (sexual) entre nosotros.
– Pasar 3 días con unos chavales de 20 años haciendo el canelo, y recibir mi primera clase de salsa. Tras la cual decido que voy a aprender a bailar salsa por mis cojones. Se acabó el mundo sin salsa.

Aunque repitiera la receta, fracasaría. Cada época tiene su música y sus resortes. Y el tiempo de cocción también varía mucho. Pero si uno está pendiente de los frutos de temporada y con el hambre despierta, se pueden conseguir unas galopadas de la hostia puta en verso. Se trata de estar lo más sensible posible sin perder la cabeza, sobre el cable, a 100m. del suelo, manteniendo el equilibrio, evitando la euforia, pero sin permitir que lo cotidiano o lo práctico proyecten su sombra sobre esta dicha como 10 soles.  Dentro de poco se acabará, pero me estoy cagando vivo del gusto. Ojalá pudiera dar esto a quien tanto quiero y que tan mal lo está pasando.

Está siendo uno de los mejores veranos de mi vida.

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El desamor

Si Cuqui me hubiera amado, yo habría sido un malogrado. Lo repito: solo hay una fuerza más grande que el amor: el desamor. Veo a toda esta gente de 20 años pululando, preguntándose cual es su cometido. A esa edad yo sentía un dolor tan grande y tan intenso y prolongado que cuando apareció ante mí el objeto que iba a ser mi vida, no tuve duda alguna. Y el clavo ardiendo se transformó en salón de estar, mi protector. Bienaventurados los que sufren desamor porque (si sobreviven) ellos encontrarán el camino (aunque luego fuera el amor de una mujer, Gretel, el que me hizo florecer y cagarme en dios y la virgen a 3.000€ el bolo).

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El Judo

me ha ayudado bastante. Gracias papá y gracias mamá por haberme apuntado a Judo cuando era pequeño.

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So ist mein Jesu nun gefanden

Según mi ordenador he escuchado este aria 87 veces en los últimos 3 días. Viva el heavy metal. Si he conseguido modelar la violencia y el sin fin de tensiones que hay dentro de mi, ha sido gracias a terapias de choque como esta. Gracias de nuevo mi Bach, soy un hombre nuevo.

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Vivir para siempre

Por primera vez en mi vida lo he pensado. Nunca hasta ahora había pensado algo así. Pero hoy lo he visto clarísimo: no quiero hacerme viejo y morir. Siempre que había pensado en cambiar el curso natural de la vida era para acabar con ella, no para alargarla para siempre!! Debe ser buena señal, me gusta la vida, pero estoy jodido, porque uno sí puede quitarse la vida de encima, pero no la muete.

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Sensibilidad, pistolas y juventud

Los cocodrilos estaban acurrucados bajo el sofá junto a un par de gatos, y aunque parecían traquilos, decidí que lo más cuerdo era sacar a los gatos de allí. En el sueño aparecía también Raquel Trigueros, mi primer amor, pero Raquel era una mezcla entre Raquel y Cuqui Jerez. Por suerte esa mujer nunca ha existido, una mezcla de ambas hubiera sido fatal para mi corazón. No lo hubiera soportado. Soy demasiado sensible, el otro día lo hablaba con alguien, recordaba cuando siendo adolescente necesité llevar pistola durante casi un año, para no morirme de miedo al andar por la calle entre la gente. Joder, iba con un trabuco enorme metido en mis pantalones, era de fogueo, pero las dos veces que necesité sacarlo, comprobé que lo que ya sabía: el efecto sobre los demás era el de una pistola real, menos la muerte. La sensación de aquel hierro clavándoseme en las ingles me fue lo que me permitió hacer vida normal durante aquella época. Por suerte nunca pude conseguir una de verdad. Aunque lo intenté. Ahora he aprendido a andar por la vida sin pistola; y a base de hostias, Bach y gimnasio he corregido mi sensibilidad, de otra forma me hubiera vuelto loco o hubiera matado. Estos últimos días han ocurrido cosas que me han hecho sentir afortunado entre los hombres, doy gracias a la vida por ello, pero sigo trabajando duro para que haya más y mejor, pronto me haré viejo, tengo que exprimir lo que me queda de juventud, si es que aún me queda algo.

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Que preciosa está Helene jodiendo a Bach

La chacona 1004 para violin solo quizá sea uno de los top ten de Bach. Este monumento a la armonía musical, inmensa catedral barroca de la hostia puta que la parió, se convierte adaptada al piano en una rhapsodia romanticona de tres pares de narices; la chacona en 3D, la chacona en versión parque acuático, fuegos artificiales de chacona, chacona petazeta, chacona para todos los públicos, chacona los 40 principales… Adaptación Walt Disney de Crimen y castigo. Pero qué más da! Helene está tan bonita tocando joder!

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Terminé de pagar mi última obra de teatro

el-teatroHoy terminé de pagar el puto crédito que pedí para producir “(des)Variaciones Goldberg”, 7 años pagando por el hacer teatro que quería hacer, claro que sí. Nunca concebí que el estado tubiera (por las tuberías) que darme dinero para hacer mis cositas, después de todo subir a escena ha sido siempre para mi un sustituto de la lucha armada, y yo siempre luché contra el estado de las cosas y contra el estado a secas, cómo se me iba pedir ocurrir (pedir ocurrir, pedir ocurrir) dinero al estado? La cultura tiene que surgir como la mala hierva, sino, que no surja. Para celebrarlo, he aquí la versión íntegra:

El password para verlo es (que si no pongo password se me llena el vimeo de gays!):

diezletras

En esa obra puse todo mi dinero, todo lo que sabía, todo lo que tenía, toda mi rabia y mi amor. Pero me salió una mierdecilla, un fracaso absoluto, con el que di por acabada mi carrera teatral y mi carrera en general. Pero bueno, currar curramos de lo lindo. Aunque quizá solo la hice por subir a un escenario a tocar a Bach. Ahí queda eso. Gracias a La Caixa por la pasta, a Rossy de Palma por confiar en mí ciegamente y a mi madre por su garaje.

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Carta de amor

Love-lettter-Nervt!El otro día estaba tocando en mi “oficina” de siempre, y se me acercó una vecina con cara de amargada, y me entregó esta nota.

Traducción:
Los residentes estaríamos encantados, si elegieras en el futuro a otro sitio [para tocar]!!! Porque llegas K.O. de trabajar a casa, y encima con estas temperaturas no puedes ni abrir las ventanas sin ser molestado con tus interminables y depresivas serenatas!

Si, sin embargo, decides continuar molestando, llamaremos a la policía.

Los residentes molestos

Los vecinos siempre tienen razón, si me dicen algo muevo mi culo a otro sitio. Después de 3 años tocando en Schönhauser Allee, ya era hora. Y además la tía tiene razón, solo toco música tope triste y tope repetitiva.

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Corte de publicidad: n’UNDO app

Nunca dejaré que se utilice mi música para la publicidad, no importa cuanto dinero haya de por medio; solo lo haría si el producto en cuestión es algo con lo que comulgo. Me avergüenzo de mis colegas, que endulzan conductas fratricidas y productos venenosos con sus melodías, dotando de humanidad y emoción las campañas tóxicas de las grandes empresas. Iros a tomar por el puto culo músicos profesionales y diversificados del mundo.

Pero esta gente de n’UNDO es una excepción,  […]No se trata del menos es más, sino del nada es más. Se plantea la no construcción como solución[…]. Lógicamente no podía decir que no cuando me pidieron usar nOTHING iS pOSIBLE para presentar su app (que por otro lado no tengo puta idea de qué coño es lo que hace exactamente).

En este post se han utilizado dos expresiones lingüísticas ofensivas para diferentes colectivos: “iros a tomar por el puto culo” para el colectivo gay, ya que implica que el sexo anal es algo doloroso o malo; y otra para las mujeres “…qué coño es lo que hace exactamente”, ya que denota “coño” como si fuera un coñazo.
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21 Junio, día internacional de la música

Así lo pasé: tocando en la calle para ganar 25euros de mierda, con un loco que estuvo gritándome durante una hora y media “geh weg!!!! WEGGGG!!!!! Ich will schlafennnn!!!!!”, que quiere decir “Vete de aquí, veteeeeee, quiero dormirrrrr”. El pavo blandía un mechero, el cual acercaba a las cuerdas del violonchelo mientras yo tocaba, gritando con todas sus fuerzas que me iba a quemar. Lo que no sabe es que ecce cello es ignífugo!! No me va todo lo bien que debería, por mucho que tenga algunas alegrías de vez en cuando, este proyecto tendría que estar girando, y tener al menos 2 bolos al mes bien pagados. Pero estoy lejos de ese objetivo. Seguiré empujando, claro que sí. Pero más días internacionales de la música no por favor, que me quemo.

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En Estocolmo con Abraham Hurtado y más

El finde pasado estuve haciendo un par de performances del Abraham Hurtado en el moderna museum de Estocolmo. Fue un viaje perfecto. Mi partener no podía ser mejor, mi querida Maureen.

Transformers

Los performers Transformers

Hace años que yo no trabajaba para nadie, me ha sentado bien. Hizo un tiempo precioso, la ciudad es preciosa, todo el equipo trabajamos más a gusto que un arbusto, ni un solo roce, ni un solo contratiempo. Abraham Hurtado es todo un señor, más cariñoso y atento no se puede ser. Abraham nos invitó hace un año al Centro Negra, el cual dirige. Aquello es incluso más bonito que Estocolmo, el centro está situado en una montaña, con unas vistas preciosas y unas instalaciones de puta madre. Da vergüenza que un sitio así no tenga ayudas ni los apoyos que merece, pero el tío lo está sacando adelante. Ole.

Me ha gustado la experiencia de peformer-transformer, creo que me vendría bien salir un poco de mi mundo y trabajar para otras personas y proyectos. Ahá. Muy bien David, ya era hora que te dieras cuenta.

Allí vi el trabajo de una tía, Alma Schöderberg que me pareció de lo mejorcito que he visto en años, esta tía es cosa fina. Virtuosa joder.

Pero tengo que admitir, que lo que me tiene absolutamente fascinado esta semana, es Arnold Schwarzenager. Estoy jodidamente enamorado de sus músculos y esa cara de dulce paleto.

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Mierda de España, viva Zapata!

Me avergüenzo de mi país, de nuestros medios de comunicación, de nuestra incultura. He tenido amigos negros, novias negras, me he morreado con tíos, he trabajado con travestis… Pero soy racista, soy homófobo y soy machista. No lo estoy reivindicando, ni estoy orgulloso de ello: es una característica adquirida, una enfermedad; así es mi sociedad y así soy yo. Admitirlo es un primer paso para la cura. Soy un hombre blanco de clase media, nacido en la Europa libre y democrática: soy un monstruo. El humor me ha ayudado a aceptarlo, a verbalizarlo y a relacionarme con ello, en mi caso también el teatro. He aquí un chiste que contábamos siempre en mi barrio: “Cada cuanto saca la basura un ama de casa negra? Cada 9 meses”. Nos partíamos el culo.

La gente peligrosa de verdad es la que mantiene las apariencias: la que lleva traje y corbata. No les ves venir. Te joden elegantemente, con una sonrisa. El monstruo que todos llevamos dentro, tiene que hablar de vez en cuando, de otra forma no lo conoceremos y tomará el control sin que podamos apreciarlo. El humor es una muy buena forma de darle voz, de dejarle en evidencia (frente a nosotros mismos y frente a los demás), de perfilar su silueta en la oscuridad, y de mantenerle a ralla.

Que Zapata haya tenido que dimitir por retwitear unos chistes crueles y manidos, denota hasta que punto la dictadura de lo políticamente correcto ha secuestrado la realidad: ahora no importa si eres bueno y haces el bien, importa que parezcas bueno y que parezca que haces el bien. Tenemos a gente profundamente racista, homófoba y machista dirigiendo nuestras instituciones. Gente cuyas políticas han hecho y están haciendo un daño real y comprobable, pero mientras no cuenten un chiste de mal gusto, mientras mantengan la compostura y la corbata bien anudada, todo va bien. No tenemos arreglo. Me quedo en Alemania.

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